На днях в очередной раз перечитала «Сто лет одиночества» Маркеса. И с каждым возрастным этапом эта книга мною воспринимается по разному.
В 13 лет, когда я ее читала втихаря от родителей, это была сказка с любовными моментами. Потом, в следующее прочтения я не увидела ничего гениального, потом перечитала еще.
В том, что я прочитала на днях — не осталось сказки, несмотря на то, что это магический реализм. Только горечь и боль. И тоска одиночества. Каждый человек с возрастом становится все более обособленной планетой, несмотря на то, что людей вокруг него становится как правило больше — дети, внуки.
Маркес — жестокий писатель. Никого не пощадил он, ни одного своего персонажа. Ни учено-мечтательного Хосе Аркадио Буэндиа, ни практичную Урсулу, ни их детей и внуков.
Даже последних Буэндиа, которые любили друг друга по настоящему. Ведь по идее их то надо было «простить», они разорвали замкнутый круг нелюбви, хотя и не вырвались из лап одиночества. Но это был бы уже на Маркес, а сопливая мелодрама.
…и что все в них записанное никогда и ни за что больше не повторится, ибо тем родам человеческим, которые обречены на сто лет одиночества, не суждено появиться на земле дважды
Маркес умер…